Весна. Дело такое, глупое.
Дома холодно, странно. Приходится ходить в шерстяных гольфах и теплой кофте и часто-часто заваривать чай.
А вообще, весна - это неожиданная потребность в поэзии. С поэзией у меня отношения почти прохладные, но не то чтобы никакие. Я ее вроде уважаю, но преимущественно не нуждаюсь.
А тут захотелось.
И все, как назло, про любовь и прочее трепетное. Говорю же, странно. Взять ли Пушкина почитать, или Есенина, березки там всякие, Родина. Ан нет, листаю Ахматову, вздыхаю, иногда нос морщу: не по мне, но красиво.

Говорю же, весна. Влюбляться некогда, и не хочется, а поэзия - хватит для одного вечера.