суббота, 12 апреля 2008
15:50

Я хочу быть микрофоном Мэтта Беллами...

фанат гета и паштета
Из результатов прошедших двух дней:
- Я подсадила Наденьку на Muse. Так сказать, привила сильную любовь, дав почитать книжку Бена Майерса "MUSE: Inside the Muscle Museum" и показав концертники ребят. Гыыы... еще один солдат в нашем стройном стане поклонников.
Перед этим я сама дочитала эту книжку, а потом всю ночь трескала галлюциногенные грибочки и сочиняла стихи на пару с Беллами.
- Мы расквитались с индийскими сказаниями, заработав завидную произносимость непроизносимых имен и легкую степерь шизофрении, а так же некоторую пафосность устного языка. Бойтесь.
- Лен приобрел полосатые красно-черные рукава, и Надя - такие же, только черно-белые. Когда созрею, тогда, может быть, сфотографирую.

@темы: f+kin' studies, i'm a fan, my Freak, hormones

URL
среда, 09 апреля 2008
18:07

фанат гета и паштета
А Лен занимается тем, что напрашивается к друзьям и подло уходит в заплыв в их ванной. Оля великодушно дала попользоваться ее ванной, и Лен с утра получил почти эйфорийное-радостное состояние.

Весь такой читый и гладкий, Лен поперся гулять. Ну, не один, были еще Оля и Надюха, и мы пошли нехожеными тропами в парк. И выбрели на достраивающийся стадион. Пока кучка мальчишек гоняла мяч по полю, мы пробрались через темные ходы в какие-то подтрибунные пещеры и устроили пробную фотосессию. Результатов пока не видела, но мне понравилось...

Так что, после всех этих поползновений, Лен снова стал слегка грязноватым, а еще признал тот факт, что он трус и зануда...))

@темы: my Freak

URL
вторник, 08 апреля 2008
15:07

ах, вы чувствуете мои эмоции!?..

фанат гета и паштета

Ыыы.... Жить без туалета и душа - это невыносимо!
Лен решил уйти в астрал: засунуть в ушки музыку, взять книжку про Muse и забыться. Надеюсь, протяну до утра, а там поеду к Оле - у нее есть и туалет, и душ...



@темы: my Freak

URL
воскресенье, 06 апреля 2008
15:01

мое материальное положение вполне себе материально

фанат гета и паштета
На Лена нежданно негаданно свалились деньги. Не милионы розовых Евро, но такая, вполне себе сумма. Первая зарплата, можно сказать. Лен возгордился и полночи строил планы по ее растрате.
В итоге, получилось, что хватит и на нормальный И-нет, и маме на хороший подарок на ДР, даже, думаю, смогу выкупить-таки "Воздушный замок" и приобрести книжкульку про Шиле...

Никогда бы не подумала, что когда-нибудь с преподом буду плющиться под Aerosmith... А вообще, арихтерктура делает из людей... архитекторов. Это болезнь, да... Иногда заразная.

@темы: my Freak

URL
суббота, 05 апреля 2008
10:48

"4 раза в день"/ фрагмент: "Кларисса"

фанат гета и паштета

А вот я буду жестокой. Я буду вас коварно запутывать и подкидывать спойлеры.
По-порядку у меня мыслить не всегда получается. Поэтому я чаще всего внутренние эпизоды домысливаю после того, как написаны "внешние". Стиль написания этих "фрагментов" по сути, одинаков. Рил-сан, наверняка, знакома с ним, потому что читала мою зарисовку "Возможно", где я впервые открыла для себя подобный способ повествования. Не знаю как вам, но мне он кажется довольно таки интимным.
Кто такая Кларисса, кто такой Ландо (хы... имя, ну разумеется, позаимствовано у прекрасного О.Блума, но то было сделано по молодости, а некоторые ошибки молодости я исправлять не собираюсь. Уж очень они очаровательны...) , кто такая Сэммиан узнаете потом. А сейчас - типа интрига.
Чесслово, я буду в дальнейшем более-менее последовательна))

...


Утро начинается хорошо.
Солнечные лучи нагрели простыни, и ты позволяешь себе роскошь – поваляться в кровати минут десять. Просто так, хмурясь, жмурясь, глупо улыбаясь.
Просто быть наедине с самой собой.
На этом магия утра заканчивается.



Когда ты привычно спускаешься по лестнице, облаченная в костюм для верховой езды, мальчишка выпархивает прямо перед тобой, насмешливо улыбаясь и вертя в руках яблоко.
- Ты поздно, - замечает он, кивая в знак приветствия.
Ты слегка поднимаешь уголки губ. Ему этого достаточно.
- Прокатишься со мной? – Тихо спрашиваешь ты, почему-то любуясь его кудряшками.
- Не позавтракав? Нет, - он качает головой, когда ты проходишь мимо. – Я только что из города. Полночи не спал.
Ты оборачиваешься на полпути.
Пару секунд внимательно изучаешь его затылок. Мальчишка грызет яблоко, хлюпает соком. Его волосы растрепаны. Футболка примята. Ты почти чувствуешь чужой запах на его коже.
- Где ты был? У Мии? – твои брови гневно сходятся на переносице.
Парень устало склоняет голову набок.
- Нет, - отвечает он. – Ты сыграла очень убедительно, мама. Мия бы приняла меня за призрака, если бы я появился перед ней.
- Тогда у кого?
- У сестренки Рута, - улыбается он. – Знаешь, после того, как ты забрала его себе, малышка Сэм очень одинока.
- Ее зовут по-другому.
- Нет, ее зовут Сэм.
Ты чувствуешь легкое раздражение. Липкую неловкость, собирающуюся у затылка и мягко расплывающуюся по плечам.
- Позавтракай со мной.
Мальчишка понимает, это не предложение. Не просьба. Даже если звучало как просьба. Он знает точно: его мать не умеет просить.
Поэтому он покорно следует за тобой, покусывая яблоко и мотая головой, когда солнечный луч, пробравшийся через легкие занавески, колет его глаза.
Вы сидите за одним столом. Ваши ноги почти касаются. Ты следишь за тем, как он быстро поглощает дорогую еду, как быстро мелькает его вилка. Ты сама несколько минут отрезаешь кусочек бекона, потому что увлечена созерцанием.
Тебе нравится, как он держит вилку. Ты не в силах оторвать взгляд от золотого браслета, мотающегося на его узком запястье. Твой взгляд скользит по его ключицам, которые наивно открыты растянутым воротом футболки.
Ты любуешься сидящим перед тобой созданием. Ты любуешься подобно маэстро, который только что закончил свой шедевр, но не в силах отдать его заказчику.
Ты – маэстро.
Твой сын, сидящий сейчас напротив тебя – твой шедевр.
Заказчик – эта девица.
- Ты с ней спишь? – тихо спрашиваешь ты.
Мальчишка поднимает глаза.
- Как всегда – бесцеремонна, - улыбается он.
- Ландо, не увиливай, - качаешь головой, откладывая вилку. Легко, отрепетированно, привычно, ставишь на стол локти. Сцепляешь пальцы, кладешь на руки подбородок. Поднимаешь глаза на парня.
Его брови приподняты. Рот слегка приоткрыт. Он смотрит на тебя со смесью раздражения и восхищения, откинувшись на стуле.
- Ты собираешься отвадить ее от меня так же, как и Мию? – спрашивает он.
- Нет.
- Зачем тогда спрашиваешь?
- Мне интересно.
- Если тебе интересно, значит тебе что-то нужно от нее.
- Еще раз, Ландо: ты с ней спишь?
Он тяжело вздыхает. Подпирает щеку кулаком.
- Я с ней сплю.
Не дождавшись от тебя хоть какой-то реакции, поняв, что должен сказать что-то еще, он продолжает:
- Она мне нравится. Она необычная, и в то же время самая обыкновенная. И мне с ней хорошо.
Ему хорошо, думаешь ты. Ему хорошо не с тобой, а с этой девчонкой.
Легонько киваешь.
- Уйди, - мягко говоришь ему. Берешься за холодную вилку, подносишь к губам ломтик бекона.
Он сидит напротив, будто выжидая.
- Тебе что-то нужно?
Он мотает головой. Поднимается, сухо чмокает в щеку и тихо уходит, шаркая босыми ногами по теплому деревянному полу.
Он оставляет тебя наедине с остывшим завтраком и запахом чужого тела. Запахом его ночных отлучек, запахом его новой страсти, запахом его нового секрета, который ты все равно не раскроешь, сколько бы вопросов ты ни задавала.



Ты не романтик. По крайней мере, сейчас.
Ты вышла замуж по любви. Тогда, в первый раз. Ты была романтиком, ты думала, что вся жизнь будет великолепной, блестящей сказкой, что весь мир будет тебя любить, что твой принц всегда будет рядом с тобой, готовый каждую секунду дарить розы и осыпать поцелуями твое лицо.
Ты думала, что твоим главным украшением всегда будет улыбка.
Через двадцать лет ты забываешь о романтике. Ты улыбаешься редко, и еще реже – искренне. Ты знаешь, что мир тебя ненавидит, как ненавидит всех остальных, и ты отвечаешь ему взаимностью. Ты построила себе убежище – крепость со стеклянными стенами и зеленым парком, где растут розы, которые кроме тебя никто никогда не срывает. И никто не дарит тебе эти розы.
Ты вышла замуж во второй раз не из-за романтики. Ты почувствовала необходимость заполнить ту пустоту, которая так давно раздражает твое сердце. Ту пустоту, которая появляется с каждой ночной отлучкой сына. Ту пустоту, которую готов принять и заполнить собой человек, твой новый муж.
Вы не любите друг друга. Вы спасаете друг друга.
Иногда ты думаешь, что ты счастлива.



Вечером – званый ужин.
Гости в дорогих нарядах. Немногочисленная элита этого вымирающего высшего общества.
Твой супруг – простак, старающийся держаться на равных с остальными. И ему это удается, мягко отмечаешь про себя, легонько ободряюще сжимаешь его руку и отходишь в сторону. Поправляешь розы в вазе, оборачиваешься в поисках сына.
Он тут, потому что тут же и сестра Рута.
Милая, симпатичная девочка. Среднестатистическая. Необычная.
Ты видишь, как твой сын и она тихо разговаривают о чем-то в углу. Ее взгляд мягкий, обнимающий. Его – вспоминающий, легкий. Он о чем-то говорит, а она держит его руку. Просто держит.
Ты отворачиваешься.
В данный момент ты знаешь, что они любовники. Ты знаешь, что они значат друг для друга примерно то же самое, что и ты для своего супруга.
«Она мне нравится. Она необычная, и в то же время самая обыкновенная. И мне с ней хорошо».
А может и нет.
Ты мотаешь головой, отвлекаешься на пустяковый разговор, а когда оборачиваешься, то видишь лишь два силуэта, удаляющихся к лестнице.
Возможно, это неправильно, думаешь ты, осторожно следуя за ними.
Возможно, ты перегибаешь палку.
А возможно, просто ревнуешь.
Ревнуешь тому, что твой шедевр забрали без спросу.
Ревнуешь тому, что ты – маэстро – должна довольствоваться только завистливыми взглядами в галерее.
Ты слышишь мягкий шепот. Ты слышишь легкий смех.
Дверь чуть приоткрыта. В коридоре темно. Спальню заливает ярким колким светом.
И два силуэта у окна. Руки переплетены, его лоб касается ее лба. Они стоят у окна и о чем-то тихо разговаривают. Неторопливо обмениваются нужной информацией, чувствуя тепло друг друга.
Возможно, тебе следовало бы уйти сейчас. Оставить их.
Но ты прекрасно знаешь, что произойдет дальше, и ты ждешь этого.
Ты ждешь их поцелуя, легкого шепота. Ты ждешь, когда твой сын опустится на колени и прижмется щекой к животу девушки, а она будет смотреть за окно и гладить упругие кудряшки, шепча какую-то историю, которую ты не станешь слушать.
Ты просто дождешься момента, когда мальчишка заметит твой силуэт в дверном проеме, как он легко поднимется, неспеша подойдет, мягко улыбнется и закроет дверь.
Оставив тебя одну в пустом темном коридоре.
Оставив тебя одну с твоими мыслями и чувствами.
А ты вернешься к гостям. К мужу.
И будешь улыбаться.
Неискренне, разумеется.


Следующее утро начнется как предыдущее. Теплые лучи на подушке, позвякивание колокольчиков на ветру.
Твоя рука коснется чьей-то головы.
Твой сын, твой шедевр будет спать рядом, одетый в ту же футболку, в те же штаны, что и вечером. И его лоб будет доверчиво прижиматься к твоему боку.
И ты поцелуешь упрямую макушку. Вдохнешь аромат его волос, улыбнешься, потому что почувствуешь чужой запах. Улыбнешься, потому что будешь знать, что не ты его единственная, и не он твой один.
Ты будешь наслаждаться мыслью, что ты другая, и он другой. И что вы принадлежите другим людям.
И, странно, но эта мысль успокоит тебя. «Почему так?» спросишь ты себя.
Но потом пожмешь плечами. Это не в твоей власти – понять это.
Но ты запомнишь это утро, и чужой запах его любви, и мягкое покалывание ладони на его волосах.
Иногда ты знаешь, что ты счастлива.




@темы: 4 раза в день, самиздат

URL
пятница, 04 апреля 2008
23:21

Утопия. 0/ «Пролог»

фанат гета и паштета

...

<em>Утопия – 1) от греч. u – нет и topos – место, т.е. место, которого нет; 2) eu – благо и topos – место, т.е. благословенная страна.
</em>


Ладно, давайте начистоту.
Я не рассказываю. Я подвожу факты.
Представьте: вечная серость, бетон, грязь и дым. Полупустые улицы. Минимум зелени. Город замирает в своей безжизненности каждую секунду, каждую минуту. Он словно отращивает ороговевшие клетки, обволакивается в защитный, злобный панцирь.
Вы живете. Ложитесь спать, поднимаетесь. Завтракаете, ходите на службу. Но каждое мгновение, каждую минуту ожидаете чего-то. То ли страшного, то ли замечательного. Вы сами еще не можете определиться. Вы видите над головой огромную желтую вывеску, и ваш рот наполняется слюной. Или пересыхает. У кого как.



Давайте начистоту.
Четверть века назад на земле жило около восьми миллиардов человек. Сейчас – в лучшем случае шестая часть. Из них – двадцатая часть – живет. Остальные – существуют.
Представьте: сильное потрясение, шок, постоянный, вечный стресс. Вы молитесь о спокойствии, о минуте, когда перестанут трястись руки. Вы думаете только об антидепрессантах и десяти метрах веревки, лежащих в вашем гараже.
И тогда – УТОПИЯ. Если в общих словах: криогенный био-сон. Мультик, который включают в вашем сознании, пока ваше тело плавает в специальной органической жидкости, поддерживающей только самые необходимые функции жизнедеятельности вашего организма. Вас не заботит, что ваши дети и родные льют над вами слезы и приходят на свидания к стеклянному гробу. Вы просто сажаете цветочки в саду ваших грез. Это все, на что вы способны.
А те, кто остались тут, в реальности, снаружи, они стараются жить дальше. А иногда следуют за вами.
Итак, вы идете по улицам. Вы поднимаете голову вверх. Зачем? Посмотреть на облака. Наткнуться на желтую вывеску. И читаете: «Утопия».
У-то-пи-я. Вот так, по слогам, перекатываю каждый звук на языке, словно сладкую карамельку.
Или быстро, опасливо: утопия.
Самое страшное, жуткое слово на планете. Оно вызывает дрожь всего тела, волосы буквально встают дыбом, а зубы начинают стучать против воли. И в тоже время искорка счастья и наслаждения путешествует по всему телу.
Вам холодно. Вам страшно. Иногда – вам приятно.



Давайте начистоту.
Я из тех, о ком пишут грязные бульварные романы. Жизнь которых можно прочитать между строк, не вдаваясь в подробности. Двадцать страниц, которые пролетают как рекламный ролик. Возможно, вы управитесь за один прогон метро, перелистывая дешевую бумагу под худым голубоватым освещением вагона. Под задом у вас – жесткое неудобное сиденье. Над плечом храпит неопрятный старик. Вам хочется спать. Вот подходящий антураж для погружения в эту бессмысленную историю.
Представьте: семнадцать лет, сиротское детство и единственное, чем владеешь безраздельно – имя. Мия. Кто меня так назвал – не знаю. Мне рассказывали, что моя мать умерла при родах. Отец, видимо, сильно ее любил. Иначе не стал бы из-за ее потери отдаваться с потрохами в Утопию. Хотя, эта история мне совсем не нравится. Я часто представляла себе, кем бы могли быть мои родители. Иногда они были всего лишь парочкой подростков, которым не нужна была обуза в виде младенца. Иногда мне казалось, что они хотели создать семью, но погибли во время взрыва в Милуоне. Знаете, тогда что-то случилось на побережье, что-то взорвалось. Было уничтожено полгорода, а остальную половину смело в руины. Я родилась за три дня до этого. Вообще-то, в записях сказано, что я родилась на севере, а север гораздо севернее Милуона. Короче, эта теория тоже была неправдоподобна.
Как бы то ни было, мне никогда не хотелось встретить их, моих родителей, будь они живы.
Но, так или иначе, через три дня после рождения я оказалась круглой сиротой. Дальше – сиротский приют. Четырнадцать лет в нем пролетели вполне спокойно. А потом мы сбежали. Мы – это я и Камми, моя подруга. Сколько себя помню, мы всегда были вместе.
Я помню, что всегда, как только кому-то из наших в приюте исполнялось четырнадцать, они исчезали. Наши воспитатели говорили, что они просто уходили «на волю», «в жизнь». Так они и выражались. Но…
Но давайте начистоту: их просто запихивали в Утопии. И пока они запускали воздушных змеев на полянах своих грез, у них отбирали почки и прочие органы, которые можно пересадить людям с деньгами.
В общем, мы с Камми сбежали.
Итак, вот она «жизнь». Прекраснее некуда: ни еды, ни ночлега, ни денег. Я не помню точно, сколько дней мы скитались по подворотням, перебиваясь едой с задворок ресторанов.
Сейчас я даже не могу вспомнить, как мы познакомились с Виком. Просто, в одну минуту мы разговариваем о чем-то на улице, а следующее воспоминание – я уже сижу в гостиной их, парней, дома и жую какой-то неряшливый бутерброд. Камми рядом – отогревает замерзшие ноги в тазу с горячей водой.
В общем, как-то мы прижились. Вик – глава и «папочка», самый старший, ему почти тридцать. Вообще-то, его любовь – наука, но все, чего ему удалось добиться, это место лаборанта при каком-то частном исследовательском институте. Его другая страсть – мотоциклы. До нашего прихода его дом, это гнездо, приютившее кучу птенцов, было больше похоже на гараж. Повсюду вся эта металлическая дребедень, ключи и гайки, колеса на креслах, а в холодильнике вместо молока – банка с какой-то вонючей маслянистой жидкостью.
Про Вика я тоже много фантазировала. Спрашивать напрямую мне было неловко. Нет, Вик рассказал бы, он не из скрытных… Но, знаете, в нем было что-то, что останавливало вас от расспросов. Как останавливает вашу руку перед шедевром, картиной, написанной маслом, висящей в музейном зале и невинно демонстрирующей историю, которую автор, возможно, не хотел показывать общественности. Вам хочется прикоснуться, погладить все эти неровности, шероховатости, мазки, оставленные грубой кистью. Но вы останавливаетесь. Потому что это – вы, а это – шедевр. Понимаете?
Так и Вик. Я не спрашивала. Я мечтала, придумывала. Я нарисовала ему счастливое детство в большом доме на берегу моря. Я придумала ему трех сестер и двух братьев. Я придумала ему любящих родителей и мягкую, добрую бабушку. А потом он всего этого лишился. Может, как и я в одной из своих «реальностей»: его родные погибли в Милуоне. Тогда много народа буквально испарилось с лица земли.
В общем, неважно, что я там себе напридумывала.
Я говорю факты: Вик – тридцать лет, лаборант, механик, добряк и «папуля».



Давайте начистоту. Вам нужны факты.
В мире нет разных стран. В мире есть призрачный тоталитаризм, Объединенный Континент и разбросанные по нему Объекты с порядковыми номерами. Раньше они назывались Базиль, Милуон, Фионелло… Их и сейчас называют так, по старой привычке.
В мире не осталось разнообразия культур. Все они заморожены в музеях и закрытых библиотеках. В мире есть искусственный язык – для каждого, искусственная культура – для всех, искусственная религия – кому надо.
В мире нет суицида. В мире нет убийств. В мире нет инвалидности и смерти. На каждую неприятность найдется Утопия и стеклянный гроб. За спокойное амебное существование ты отдаешь себя и свой разум. «У вас неприятности? Вы хотите спокойной жизни? Отдайтесь в мягкие объятия Утопии, и вы получите то, чего желаете больше всего на свете». Наверное, такой слоган им бы подошел.

Представьте: вы любите. Вы любимы. Вы живете, вы дышите, вы счастливы. Идеально? Так было и у меня. А потом столкновение и холодный мрак, покалывающий иголками по спине.
И вот, вы существуете; вы делаете вдох - вас мутит - вы делаете выдох; вы несчастны. В первую неделю лицо потерянного человека стоит перед вашими глазами каждую минуту, каждую секунду. Через месяц вы еще слышите его голос за своей дверью, вам чудится его силуэт в окне. Но: сколько бы вы ни пытались, вы уже не можете вспомнить, была ли у него родинка на левой щеке. Через полгода его лицо становится бесцветной маской, прикрывающей вашу страсть.
Представили?
А теперь забудьте.
Для бульварного романа я уделяю слишком большое внимание чувствам.




@темы: 4 раза в день, самиздат

URL
23:12

А вот Лён - великий писатель, типа...

фанат гета и паштета
А вообще, Лён, в перерывах, когда вдохновение приобретает совсем уж Шекспировские масштабы, строчит ангст собственного сочинения. Фанфикшен на свои же почеркушки, которые потом оказываются фанфикшеном на эти фанфикшены. (=_=)'
Лён вознамерился переписать "Утопию", ибо первоначальный ее вариант ну просто ни в какие ворота... Оно ведь писалось еще в классе 10м, когда Лен был глупым, неопытным и непознакомленным с гением альтернативного стиля - Палаником (я уже говорила, что он Бог?) .
А вообще, пока я все это дело не закончила и не сдала в какое-нибудь громадное издательство, я решила выствлять более-менее состыкованные отрывки сюда, пометив тэгами "самиздат" и "4 раза в день", ибо сие есть название цикла. Предупреждаю, есть часть "Утопия", есть часть - "Эйфория", а есть "Фрагменты", которые и являются фанфиками на пердыдущие две, по которым потом правятся оригиналы. ))
Восторженные вздохи приветствуютсяХ))

@темы: 4 раза в день, самиздат

URL
23:00

фанат гета и паштета

Каждый онимешнег когда-нибудь приходит к глобальному вопросу: что курили авторы FLCL?
Теперь меня интересует, что курят японцы ВООБЩЕ? Потому что Камуи поделился новой анимехой.



Я не поняла, Sayonara Zetsubou Sensei - это такой чОрный иппонский йумор, или попытка "перекурить" FLCL? Первую половину первой серии Лён хихикал, вторую половину первой серии тупо пытался "втыкнуть", кто что сказал. Первую половину второй серии я не высмотрел, вторую половину, разумеется, тоже. Перешел к третьей. UPD^посмотрел ровно 1/2. Это страшно...

Вопрос: здесь ГДЕ-НИБУДЬ есть МОЗГ?



@темы: i'm a fan, my Freak, Аниме

URL
среда, 02 апреля 2008
20:13

а все к тому, что завтра контрольная

фанат гета и паштета

Герменевтика нужна там, где существует непонимание. Если смысл как бы "скрыт" от субъекта познания, то его надо понять, усвоить, истолковать. Понимание и правильное истолкование понятого - таков в общем плане герменевтический метод получения гуманитарного знания



чуть-чуть нецензурно



@темы: f+kin' studies, my Freak

URL
17:59

как Лен в поэты подался

фанат гета и паштета

Я надеялась, что весть о том, что с 1 апреля подорожает оплата за проезд в транспорте - всего лишь шутка. Слишком жестокая, потому что вчера в трамвае с меня взяли таки целых 10 рублей, а не обычных 8. Лен чуть театрально не свалился в обморок.

Сегодня утром, задохнувшись знакомым многим земноводным, я не пожелала платить теже 10+10 (чаще всего, езжу с пересадкой, потому что в маршрутку в час-пик влезть довольно таки сложновато), и поэтому отправилась в универ пешочком, типа, "Погода прекрасная, птички поютъ..."
В реале, на улице была мерзкая сырость, птички подло скрылись, и градусов было не очень много. А вообще, мне хотелось в туалет. Дома в царстве Белого Трона воцарились коварные сантехники, которые что-то сверлили и долбили. Туалет был только в универе. Родная альма-матер хоть в чем-то принесла пользу, думала я, шагая по Кировке и листала свеженький "РоллингСтоун" с Д.Деппом на обложке.



Обратно домой тоже шла пешком. С Олей за компанию. Накануне я поделилиась с нею мыслью о новой фотосессии: раннее утро, поздняя весна и мы - на фоне некоторых живописно-кирпичных развалин в центре города. Оля тут же вознамерилась показать мне какую-то наиживописнейшую рухлядь, поэтому отправились мы домой старыми, но пыльными и грязными тропами вдоль ценрального проспекта через мост.
Подкрепившись шоколадом, Лен начал критиковать некую стеллу на площади Дворца Пионеров. На вопрос Оли "а в чем ее смысл?", Лён разразился тирадой о фаллическом смысле сей хреновины, тупом шовинизме скульптора и строителя сего комплекса, и вообще, "ты посмотри на эту обсерваторию! кто ставит шарик на призму? Только закоренелые шовинисты с откровенно фрейдистскими комплесами". Потом вспомнилось, что архитектор комплекса - наш лектор по истории аритектуры, и Лен решил заткнуться, чтобы не встретиться с неприятностями (после философа у меня развилась стойкая мания преследования).
Зато нам встретился фастфудовый трейлер, и Лен схомячил на свой страх и риск сосиску с тесте, запивая ее глобалистским пойлом "фантой". Через мост Лен маршировал, устраивая истерики, и держа обглоданную палочку от сосиски на манер скипетра, а фаночку от "фанты" - державы. Оля отобрала у меня мои символы власти, и мы пошли дальше - в поисках урны и моего разума.
Разум не нашелся, поэтому Лен вдохновенно сочинял стихи. Сочинял долго, с воплями, криками, скандалами и диким хохотом. Что-то псевдо-интеллектуальное, вроде:
"Осела пыль на моих сапогах,
На ее сапогах осела пыль,
мы идем мимо Росто Досааф,
... (и че-то там про картинки)".



Олин домик был... похож на притон наркоманов, но очень порадовал меня фрагментом стены с фиолетовыми кирпичами.



URL
08:18

Лен постигает премудрости V-ray.

фанат гета и паштета
Это, конечно, примитив, но меня просто прет от этих чайничков...



@темы: f+kin' studies, my Freak, самиздат

URL
суббота, 29 марта 2008
09:12

фанат гета и паштета
Па с удивительной скоростьюпоглощает молоко. Как пиво.
Вчера купила литр для него, литр для блинов. Разъснила, где - чье.
Просыпаюсь. Ни капли. Ни его молока, ни моего.
Бли-и-иин...

@темы: my Freak

URL
четверг, 27 марта 2008
22:23

Did you forget to take your meds?

фанат гета и паштета
Лен успешно падает в обмороки в общественных местах, наступает на горло своим антиглобалистским замашкам (я грешна, я съела вишневый пирожок из Мака) и рвет в интересных местах свои единственные целые джинсы.
Все таки, жизни, наверное, прерасна, а?)

@темы: my Freak

URL
среда, 26 марта 2008
22:03

фанат гета и паштета

Ыыы... У Лёна в плэйлисте свежак: Placebo, на которых меня окончательно подсадила Надя, Radiohead, которых я еще не очень распробовала, и The Pillows, ибо кавайно, позитивно и напоминает о моей молодости и FLCL.

Мне нужно делать эскизы и бумажную пластику. И встать с утра пораньше.
И вообще, мне уже удивительно ночевать дома, нужно опять перелопатить сумку в поисках зубной щетки, а к своему рыжему дивану, похоже, буду привыкать заново.
И вот я сижу и думаю - намечается у меня творческий и душевный кризис, или он подожет по крайней мере до мая?



@музыка: Muse - "fillip"

@темы: f+kin' studies, i'm a fan, my Freak, Музыка

URL
вторник, 25 марта 2008
15:13

одним глазом

фанат гета и паштета
Сморозила на физике: "У меня будет три сына: Мак, Мэтт и Ромео. Если нормально, то Макар, Матвей и Роман!"

Камуи, Наля и Ольчик названы почетными тетушками. Кавай опять где-то пропадал, поэтому пока в список не попал.
Если кто хочет себе племянника - выбирайте!))

@темы: fragments, my Freak

URL
15:09

фанат гета и паштета

А вот Рил -сан одарила меня флешмобом.

Задача: придумать шапку к рассказу о своей жизни
Потом назначить 5 обреченных из ПЧ, кто это повторит.



Название: "Набор слов".
Автор: А. Лён
Эпиграф: "Я не злюка! Я эстет!" (с)
Беты: коварные и возлюбленные други, а так же Гениальность и Совесть
Пейринг: я и мой моск
Жанр: параноидальная автобиография с иллюстрациями
Рейтинг: все по-трагически невинно
Размер: 19 лет и 4 месяца
Предупреждения: Автор иногда переходит на английский. Значит, так надо. Если вы найдете на страницах сего шедевра меня, похожую на вас, копирующую вас или говорящую вашими словами, не кидайтесь помидорами. Просто я такая.
Дисклаймер: всё мое! Бу-га-га!


Избранные: кавай , поцелуй меня в чакру, Mayura, Suzie Q, Киичи-сан



@темы: fragments, funny stuff, my Freak, самиздат

URL
понедельник, 24 марта 2008
19:22

...fotosession...

фанат гета и паштета

Когда домой приходишь только для того, чтобы переодеться и перекусить, то родные пенаты все чаще кажутся просто гениальными постановками для шикарных фотосессий.

итак...


Вчера, вдохновившись фотосессией надиного брата в образе детектива (Надя - ответственная за освещение, постановку и грим, я - почетный фотограф), я предложила устроить грандж-сессию в моей раздолбанной, но такой великолепной ванной. Надя согласилась.

Вооружившись гаммой теней от серого до черного с оттенками, карандашами для глаз, черным лаком и всяким антуражем, мы соборазили на мордашках нечто улично-декаденское, присматриваясь к Кире Найтли в "Домино". Я натянула свой любимый топик, побрызгала взлохмаченную шевелюру "Прелестью" (которая держится у меня в хозяйстве для закрепления пастельных рисунков) и, довольная собой, поскакала фотографировать Надю.

Надя явно вошла в образ. Пока она входила, я фотографировала, восхищалась и бегала на кухню с воплем "Мой супчик!". На кухне супчик успешно выплескивался и накипал.
Впрочем, из Лёна модель вышла фиговая. Самая главная проблема - как встать, чтобы все смотрелось гармонично, прилично и симпатично. Особенно несуразно смотрелись руки. Фотограф Надя грозно командовала, Лён покорно подчинялся, дико смущаясь.
Потом снова Надю.
Потом вместе.
Потом Лён на красной табуретке...
В общем, суп подгорал, творческий запал горел, а энтузиазм взрывался.
Потом мы оттирали грим и визжали у монитора, пересматривая полученные 110 кадров, пользовали Фотошоп и снова визжали.
Надя от счастья целовала меня в макушку, потом плевалась, потому что волосы были заляпаны "Прелестью". А Лён срывался с места, орал "Мой супчик!!" и несся на кухню.

Итак, как вам результаты? (все кликабельно)))










ЗЫ: Наденька! Я ТЯ ЛЮБЛЮ!!))




@темы: fragments, my Freak, photo, самиздат

URL
суббота, 22 марта 2008
00:47

10 грехов, а я вся такая святая...

фанат гета и паштета

Щас признаюсь.


1. Я не смотрела/ не читала: Naruto, Bleach и Full Metal Alchemist.
2. У меня не хватило духу досмотреть Gravitation, но несмотря на это я уверена, что то розоволосое существо гармоничнее считать девушкой .
3. Я не поняла Loveless. Первые серий пять смотрела, следующие штук семь - одним глазом. Последнюю - с закрытыми глазами и похрапывая (хотя рисовка манги мне понравилась) .
4. Мне нравятся Лелуш и Лайт. И я не люблю L.
5. Escaflowne воспринимаю полнометражкой.Сериал смотрела. Больше не хочется. То же самое с Утеной. Хоть полнометражка - глюк наркомана, но она намного интереснее сериала .
6. Я влюбилась в Джорджа из ParadiseKiss, и не понимаю, почему его считают большей сволочью, чем Араши.
7. FF7: Advent Children я тоже смотрела левым ухом. Невъехала.
8. Мой любимый герой в Full Metall Panic - красные плавки Курца Вебера Курц Вебер.
9. В Evangelion мне нравится Аска, я и не понимаю, КАК из Аянами сложился секс-символ? Очарование этой девочки мне до сих пор неясно .
10. Я не смогла посмотреть Навсикаю. Знаю, Миядзаки. но я не СМОГЛА. Зато я люблю Тоторо, Кики, Мононоке и Унесенных Призраками. Ну, и Хаула, конечно!



И мне даже не стыдно. Можете поругать, если есть желание. (Хотя, нет. С Миядзаки мне стыдно...)



@темы: fragments, my Freak, Аниме

URL
00:02

Video-tour

фанат гета и паштета
А щас Лён будет демонстрировать, что он просто офигенно-преданный поклонник MUSE.

@темы: i'm a fan, my Freak, Музыка

URL
пятница, 21 марта 2008
21:19

фанат гета и паштета
current anime: Eureka Seven
current quote: У анимешников нет прошедшего, настоящего и будущего времен. У них есть "смотрел", "смотрю" и "хмм, а о чем оно?" (nyash.org.ru)
current thought: блин, плевать! там есть МамоМия!!

@темы: i'm a fan, my Freak, Аниме

URL